Parution
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18 Décembre 2015
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Entrée
pnb
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16 Décembre 2015
Dans Un souvenir d'enfance de Léonard de Vinci, Freud trahit, par le biais des rapports du peintre à sa mère et à son oeuvre, une substance émotionnelle singulière. Singulière, mais combien présente dans l'histoire et l'iconographie des religions vouées, ouvertement ou discrètement, à la déesse-mère. Singulière aussi, comme l'incarnation de la déesse - au départ unique pour tout humain ; nul ne peut s'en départir, et ses formes sont innombrables. Ce maternel ne se confond ni avec la maternité, son prototype, ni avec la féminité. Il se joue de toute différence de sexe et de génération, et sait se faire Freud rêvant à Léonard portant Catarina, sa mère, aux nues. Sitôt que, de la vague, jaillit en crête le tumultueux désir de se l'approprier, déjà ses eaux s'incurvent en creux... maternel : avoir, être ou, à défaut, alterner dans l'oubli, dans le clivage du moi. Ainsi, dans l'ombre portée des découvertes de Freud se profile, en ce maternel singulier, la part vivante d'une vie secrète.
Parution
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5 Novembre 2015
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Entrée
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18 Novembre 2015
"« Bonne ville », l'expression nous est familière. On la voit fleurir sur les lèvres de nos élus qui cherchent à orner leurs discours dominicaux ou tomber sous la plume de journalistes à la recherche d'effet attendrissant pour leur chronique locale. La formule, bien de chez nous, intraduisible dans aucune des langues européennes, renvoie confusément au « monde que nous avons perdu » de P. Laslett, à cet âge mythique, antérieur à l'industrialisation, où la ville encore humanisée pouvait être un lieu plaisant, propice aux relations directes et riches. Mais sait-on bien que cette rhétorique douce, sinon édulcorée, ne renvoie pas du tout à un mythe ? Sait-on qu'elle masque une histoire et que la formule, loin d'être anodine, s'est chargée au cours des siècles d'une si forte valeur qu'il lui est arrivé ce qui arrive à toute forme vivante : née au XIIIe siècle, elle a grandi et pris toute la place dans le champ du discours et puis elle est morte doucement au cours du XVIIe siècle ; dans les mémoires cependant elle vivait encore. Ainsi a-t-elle pu revenir au jour sur l'ordre de Napoléon, mais défigurée, trahie, bref dans l'état où nous l'employons encore." (extrait de l'introduction)
Parution
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9 Octobre 2015
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Entrée
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18 Novembre 2015
Lorsque Malthus, pasteur anglican, préconisait, en 1803, de limiter les naissances pour faire disparaître la misère, ce vigoureux défenseur de l'ordre social voyait là le triomphe de l'esprit sur la chair. Il ne fallut pas un siècle pour que son oeuvre fut critiquée et corrigée par d'impertinents disciples : ces individus peu respectueux, qui faisaient de la limitation volontaire des naissances un encouragement à la libération sexuelle et à l'agitation révolutionnaire, ce sont les néo-malthusiens. Ce livre retrace la lutte qui opposa, de 1890 à 1920, néo-malthusiens et repopulateurs. Face à ceux pour qui les tartuffes bourgeois ne veulent de nombreuses naissances chez les travailleurs, que pour être pourvus de chair à plaisir, de chair à travail et de chair à canon, qui s'efforcent de vulgariser l'usage des contraceptifs et réclament la liberté de l'avortement, une coalition hétéroclite rassemble possédants, catholiques, syndicalistes et partis de gauche. Enjeu, au premier chef, de cette lutte : les femmes, que le néo-malthusianisme - en plein accord avec les féministes qui revendiquent la totale liberté de leur corps -, veut émanciper de l'épouvantable fatalité d'être mères contre (leur) volonté. La fameuse loi de 1920, interdisant la propagande antinataliste et les contraceptifs féminins, devait, en fin de compte, décevoir fortement ses auteurs. La fécondité des Français n'ayant pas été, semble-t-il, plus influencée par l'action néo-malthusienne que par sa répression légale, l'auteur a voulu terminer son étude par une description des tendances historiques de la démographie française, et des débats politiques qu'elle continue de provoquer.
Parution
:
9 Octobre 2015
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Entrée
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18 Novembre 2015
Cet essai, accessible à un large public, propose une autre manière de voir l'activité philosophique. L'auteur en définit le projet ainsi : La pensée d'un philosophe ne s'exprime pas seulement par des contenus de pensée intellectuels. Elle se manifeste aussi à travers des manières d'agir et de réagir, des tons, des styles, des postures, des tenues, des attitudes - qu'on tient souvent pour négligeables, et qui constituent pourtant une partie essentielle de ce qui se fait et se dit en philosophie. Sous le niveau des arguments, des exposés, des positions, on voit apparaître, quand on y prête attention, une autre cohérence. C'est à cet aspect, trop souvent négligé de l'activité des philosophes, qu'est consacré ce livre. Jacques Schlanger part d'une analyse de l'usage que les philosophes font de leur propre personne au sein de leur oeuvre. Il définit trois types de l'usage de soi en philosophie : un je paradigmatique illustré par Montaigne, et par le Descartes du Discours, qui a pour but de délivrer un enseignement ; un je existentiel, représenté par Kierkegaard ou Nietzsche, qui s'inscrit dans une visée esthétique de l'oeuvre ; et un je transcendantal, mis en scène par exemple par Kant, qui correspond à une intention scientifique en philosophie. L'auteur en vient ensuite à distinguer la voix du philosophe dans le corps du texte, et la manière dont il apparaît dans le prétexte ou préface : quel que soit le statut de la parole en première personne dans l'oeuvre, il semble que le penseur y avance toujours masqué, puisque l'usage de son je y a toujours une fonction précise, bien que l'auteur revendique au contraire le ton le plus impersonnel. Essai sur la position du philosophe, réflexion sur les lectures philosophiques, sur le rapport à la tradition, ce livre évoque, tour à tour, Descartes, Spinoza, Nietzsche, Wittgenstein. Leur étude n'est pas systématique ; Jacques Schlanger sonde, prélève, note, au fil d'un essai fin, très lisible, car dépourvu de toute technicité philosophique.
Parution
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24 Août 2015
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Entrée
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5 Décembre 2015
Comme c'est effrayant de vivre dans un pays, et sous un gouvernement où, à aucun moment, je ne suis sûr de ne pas être agressé et dépouillé de mes manuscrits. Ces lignes encore si actuelles, c'est un écrivain autrichien, Nikolaus Lenau (1802-1850), qui les a écrites il y a près de cent cinquante ans. De son vivant, rival de Heine, il est l'auteur d'oeuvres aussi pittoresques que contrastées. Il a écrit un Faust, qu'actuellement on redécouvre et joue en R.F.A., un Savonarole interdit par la censure de Metternich. Ses Albigeois font revivre cette épopée tragique du Sud-Ouest de notre pays. Par la pensée, et par la plume, il eut toutes les audaces qu'on dit modernes : libertaire et mystique, sensuel et rebelle, anticonformiste et amoureux de la nature. Écologiste et féministe avant la lettre, voyageur infatigable, il chante, en cette première moitié du XIXe siècle, la vie obscure des simples gens, les oubliés de l'histoire, la révolte des Polonais, la vie libre des Tsiganes et des Indiens, il magnifie enfin l'érotisme dans un Don Juan, très différent du héros de Molière et de Mozart... Trop grand pour être omis ou oublié, la critique traditionnelle en a fait un poète de la mélancolie, mais les plus grands compositeurs romantiques et modernes ont mis en musique ses poèmes, ses épopées. C'est l'homme, le musicien qu'il fut aussi et le poète, réaliste, romantique, fantastique, tragique et comique que nous fait découvrir Jean-Pierre Hammer, lui-même musicien, peintre et germaniste.
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